Колись давно-давно на Україні, у глухому селі жила собі дівчина. Не красою славилася, не рукоділлям, чи ще якимось умінням, цінним для дівчат. А вміла почути, про що шепочуть трави, про що шелестять дерева, яка туга у зозулиному «ку-ку», чому стогне земля, який біль ховають в собі прадавні могили. А потім все те перекладала в пісні. І линули вони по Україні , і співали їх усі – кожному вони промовляли до серця. Знали про те диво і за межами України. Прочув і султан турецький про те і вирішив викрасти дівчину – хай про мене співає, хай мою країну славлять її пісні.

- Я вже помер? - Запитав чоловік.
- Угу, - кивнув Деміург, не відриваючись від вивчення товстої значної книги.
- Помер. Безумовно.
Людина невпевнено переступив з ноги на ногу.
- І що тепер?
Деміург кинув на нього швидкий погляд і знову уткнувся в книгу.
- Тепер тобі туди, - він не дивлячись вказав пальцем на непримітні двері -. Або туди, - його палець розвернувся в бік іншої, точно такої ж, двері.
- А що там -? Поцікавився чоловік.
- Пекло, - відповів Деміург -. Або рай. За обставинами.
Людина постояв у нерішучості, переводячи погляд з одних дверей на іншу.
- А-а ... а мені в яку?
- А ти сам не знаєш? - Злегка підняв брову